Дождь летний прохожим испытывал нервы,
В тиши ресторана «Мишлен» в уголке,
За столиком справа с табличкой «Reserved»
Сидела Снежана с коктейлем в руке.


А ливень хлестал, размокала столица,
Крутилась Москва, как хомяк в колесе,
Грустила задумчиво светская львица
О том, что она не такая, как все.

Казалось бы руки, и ушки, и ноги
Модельной длины и чуть вздёрнутый нос,
И бюст номер пять, слава маме и богу,
Копна из густых и красивых волос.

Изящная, хищная грация рыси,
Но трудно на свете живётся такой…
И вы не поверите: дело всё в писе.
Была у Снежаны она золотой.

Что делало девушку, как бы особой,
Одной на планете, одной на весь мир,
На писе Снежаны была даже проба!
Наверное папа у ней ювелир.

Красивая, словно с обложки журнала,
Блюдя свою цену, тариф, номинал,
Она мужикам никогда не давала,
Поскольку она берегла драгметалл.

Они иногда с ней знакомились в клубах,
Взволнованно край пиджака теребя,
Но девушка дула обиженно губы,
Мол, ягодка спелая не для тебя.

Меня, мол, найти нелегко между прочим,
Зато очень просто меня потерять,
Забыть невозможно! Ни днём и ни ночью,
Поэтому с вами не лягу в кровать.

Я ангел небесный, пархающий в выси,
И может быть я и была бы другой,
Но пися… моя необычная пися,
Не просто мне с писею жить золотой.

Мужчины лишь морщились глупо и хмуро,
Впервые нарвавшись на странный симптом,
Шептали тихонько «Да, что, блядь, за дура...»
И счастья искали с другими потом.

И как лепестки облетая с нарцисса
Шли годы, сменяя сезоны, дела…
Бесценное золото собственной писи
Снежана лелеила и берегла.

Ей скоро тридцатник, а жизнь дорожает,
Снежана хранит драгоценный фетиш,
Подруги все замужем, кто-то рожает,
А кто-то с любовником едет в Париж.

Но только в последнее время всё чаще
В трюмо она смотрит на свой артефакт.
«А может быть золото ненастоящим?
Ну, мало ли, может оно контрафакт?»

«И гипотетически правда, но может,»-
Она рассуждает, на стульчик присев,
«Мне всё показалось, а пися из кожи?
Обычная пися, такая, как все?»

Финала другого возможно вы ждали,
И для обсуждения нету здесь тем,
Не будет в стихах ни полслова морали,
И смысла в них нет абсолютно совсем.

Но там, где Снежана сидит в ресторане,
В трёх метрах всего за соседним столом,
Сидит Станислав, замечательный парень,
Такой, как и все, но с хрустальным хуём.

© А.Гутин